Damals in Osnabrück: Ein Koffer voller Kindheitserinnerungen (German Edition)


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Lasst mich zum Schlafen hier im herben Liebesrausche. Blauweinflecken auf den Lippen. Die Freiheit, den Rausch zu verkosten oder an ihm zu nippen wie an einem kostbaren Gift, das Hugenotten herbrachten als Shiraz. Man kann alles mischen, nicht allein den Wein verschneiden. Warum alles meiden, wozu die ganzen Verbote?

Wo bleibt die Zeit? Hat sich nicht gestern erst alles verschoben? Ich kenn den Sog der Strudel und den Strom der Nacht. Nass in nass gleich invertierten chinesischen Zeichen schwimmen wir in tuschschwarzen Teichen, Otter aus Grasschrift, wie Chinesen kalligrafische Schnellschriften bezeichnen, die kaum noch Lesbarkeit erreichen und ganz im Bild aufgehen. Mit der Tanzsprache der Insekten? Den Anfang von etwas wiederfinden, das man nicht selbst begann, gibt es nicht aussichtsreichere Fron?

Sich an irgendetwas halten, das bleibt ein Traum von zwei Ottern im Eimer, vermahlen zu samtweichem Opus caementitium. Aber vorher hat sie ein Netz aus Poesie gesponnen, aus dem sich der Leser weder befreien kann noch will. Und dieses Netz ist gemacht aus dem, was ist. Pure Gegenwart in einer verwirrenden Klarheit. Das amortisiert sich nicht. Wenn es dunkel ist, hebt ein Schatten unter der Schicht Licht, die eine Lampe auf die Dunkelheit gelegt hat, die Dunkelheit wieder hervor. Ein Handbuch vom Gehen und Stehen in Gedichtform?

Ist etwa Sitzen eine typische Haltung des Denkens? Zwinkere aus meiner streunenden Form. Vom Gehen und Stehen.

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Professor Gnu gibt sich optimistisch: Helm aus Phlox, S. Der Fragehorizont, der sich beim genauen Lesen freisetzt, weist der Vorstellungskraft viele Wege. Mit Lust probiert sich hier die Sprache semantisch, rhythmisch, metrisch aus. Und oft geht es lustig zu in diesen Gedichten, die um ihre Leuchtkraft wissen, auch wenn sie im Zustand der Ruhe liegen: Seine Poesie hat ihre redegewandte, ebenso anmutige wie raffinierte Lebensform gefunden.

Sie wecken sozusagen jene Gedichte, die noch unter der Vorlage schlummerten. Uljana Wolf , Christian Hawkey: Needless to say this never happened. We've been talking about Jackson, ever since the fire went. Welcher Art von lyrischer Prophezeiung man auch seinen Glauben schenken will, Jackson zeigt die Vielfalt ihrer Erscheinungsformen auf.

In Marmor gebannte Energie. Defragmentierung der alten Platten. Pulsierende Reappropriation statt Antikenkitsch. Zu den Clips online geht es hier , eine Leseprobe findet sich hier. Er bezeichnet im Deutschen auch einfach die Oppositionsstellung zur Sonne. Bei Palmer klingt es an seine Vorstellung von der counter-tradition an in der er sich sieht , und bei Celan gibt es Gegenwort und Gegenlicht.

Genug ist genug ist genug von. Komisch dass die Seite genau zerrissen wurde wo der Schnee anfing. Es gab nie sehr viel. Es gibt mehr weniger als es gab. Heute ist es 84, 74 und 12 und hell und dunkel. Wir sind nirgendwo sonst. Hier und da war es sehr hell und dunkel.

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Das Buch gegen Verstehen. Aus dem amerikanischen Englisch von Rainer G. Das erste Buch von Dagmara Kraus! Sie schillern und stieben, oszillieren zwischen Sprechweisen, staffeln und streuen Bedeutung; sie sind existenziell, verspielt, polyglott und voller prosodischem Eigensinn. Ehrlich, so haben wir das noch nie gelesen. Aber die Lawine bleibt ja. Die Bedrohung geht nicht weg. Deshalb ist sie Dagmara Kraus und nicht Dagmar Krause. Die Lawinen sind nur einen Buchstaben weit entfernt. Ein zusammengeleimtes Buch ist gemeint oder, spezieller: Das steht am Anfang des Buches, wird ihm aber zuletzt eingeklebt.

Auch dies kann als ein Protokoll gesehen, wenn auch nicht gelesen werden. Die Honigprotokolle sind beinahe quadratisch und ineinander verfugt wie Kacheln. Sie bilden ein Raster, das ihre Ordnung offenbart. Sinne, Affekte, Materialien oder eine Angst, die gestern noch in die Zukunft ging. Auch davon berichtet das Protokoll. Es wendet sich an Konzepte, die es nicht abstreifen kann: Die Arbeitsteilung erfolgt via Reizschwellen, die eine Folge der Vielfachpaarung sind.

So wird eine hohe Bandbreite von Empfindlichkeiten garantiert.

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Und wahr reden sie. ION Doch es ist wie beim Bienentanz: Das Hier und Jetzt und das Gestern. Das ganze Leben, oder besser: Die brauchbare und, ja, die unbrauchbare Sprache, denn eine muss es doch sagen: Viele Anspielungen werden einem entgehen. Ein wiederkehrendes Thema des Bandes ist denn auch die Liebe, und zwar in individueller wie in kollektiver Hinsicht.

Es ist ein zweifelndes, bisweilen verzweifeltes, vor allem ein weibliches Ich, das hier spricht: Vielleicht sollte man sagen: Als Erstes sah ich das alles von unten, da war ich Alge. Dann sah ich es schraffiert von der Seite, da war ich Schilf. Dann aber sah ich, wie sie kippten und sanken! Der See nahm sich das Trampolin zu Herzen. Als das geschah, war ich das Ufer gewesen. Was sollte ich tun? Der See kam zu sich, lief wieder in mir zusammen. Nur das Schilf, sonst nichts, bewegte sich. Hier kommen sie zusammen: Zusammengebracht hat sie der Wind, der sich zwischen allen Liedern regt.

Der eigensinnige Wind verbindet die Lieder entlang des Tagesverlaufs zu einer Suite, in der die Kinderwelt des Wilhelm Taubert , Monika Rinck: Jetzt ist neben der Verlegerin endlich auch die Dichterin zu entdecken. Und schon sind es zwei. Und keiner, keiner ist mehr so wirklich alleine. Was meinen wir eigentlich, wenn wir Poesie sagen? Und wo findet das statt, wozwischen, woran? Sie unterlaufen, was wir uns unter Gedichten vorstellen, von ihnen erwarten. Und beim Stolpern geraten wir in Bewegung, werden als Leser zu Akteuren.

Weiss nicht, ob er ein Platz ist. So gesehen sind sie Waffen. Wo treffen sich Hirne. Ich muss das immer im Auge haben. Zu unserer Zeit ich explodiere vor Sympathie. Und dann hat noch jemand ein Bild von mir gemacht. Aber ehrlich, ich habe keine. Weil das ganze Haus so voll war, der ganze Fahrstuhl, war, wir, wollten. Zu Schwester Paolina zweite Strophe: Das ist der Tisch. Brauner Schrank in weissem Fell. Sack aus der Katze.

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Wissen was die Ecken der Verzweiflung wissen. Strand in einer Stadt wo keiner ist. Nirgends sprudelt Sand aus dir. Oben schwimmen Kisten wir. Das Klacken von Scheinwerfern. Ich zeig dir das Fleisch an den Waffeln. Etwas scheint nicht mehr zu stimmen. In der ironischen Melancholie dieses empathischen Lyrikers wird uns die Gegenwart frappierend erkennbar. An manchen Texten lassen sich Jahresringe erahnen, sie scheinen stetig gewachsen zu sein. Obwohl in Russland bereits ein Klassiker, ist er hierzulande noch immer nahezu unbekannt. Alexej Parschtschikow wird, zusammen mit Alexander Eremenko, Iwan Shdanow und Ilja Kutik, den sogenannten Metarealisten zugerechnet, der in den achtziger Jahren aufregendsten Gruppierung russischer Lyrik.

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So entfalten die Gedichte, von Begeisterung getragen, aus einfachen Beobachtungen faszinierend Bild um Bild. Alexej Parschtschikow , Hendrik Jackson: Hier ist meine Hypothese: Wir waren irreversibel im Arsch. Wir waren die Allerletzten. Du warst nur eine Puppe, ich flog mutterseelenallein.

Eine einzige Patrone war mir geblieben. Ich polierte meine Rollschuhe. Man muss nur das Buch kaufen. Und der Mensch wurde aus dem Paradies vertrieben und im Kambrium kroch er aus dem Meer und machte sich die Welt untertan. So einfach ist das. Unterwegs verliert er seine Namen und ohne es zu wollen nimmt er Einfluss: Und Ben stellt fest: Alleinbleiben ist gar nicht so einfach.


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Und das liegt nicht nur an der Sonne. Und dagegen hilft nur: Der Abschnitt, in dem Ben bzw. Die vielleicht wundervollste Figur ist allerdings der Tod selbst, der in einem gelben Schlauchboot rudernd hofft, seinen traurigen Einsatz zu verpassen Auf einer Quest sind sie ja alle, und jeder hat unterwegs einen Menschen verloren als der Arzt Ben fragt, was ihm fehlt, sagt er: Wer wird denn hier von Wundern sprechen?

Wer guckt noch um die Ecke, wenn man alles auf einen Blick und von oben ganz toll sehen kann? Von dort aus aber kann man ein leises Murren und die Frage vernehmen, um was es hier eigentlich gehe? Solchen Skeptikern ruft man am besten zu: Um was denn sonst? Und das kann Annika Scheffel ganz bezaubernd.

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Passagen, in denen die in Hannover Geborene die Welt auseinandernimmt, um sie dann ganz neu, als poetischen Comicstrip einzurichten. So ist dieser erste Roman eine grandiose Zumutung. Die Sonne kann das nicht alleine schaffen. Und da ist Lea. Ihn wird sie gleich treffen, und zwar zum ersten Mal. Lea fragt, ob sie helfen kann. Er kann es nur aushalten, er sieht sie nicht an. Und der soll sich freuen. Zum Tod Der macht, das darf nicht vergessen werden, auch nur seine Arbeit.

Jedenfalls wendet er nun und der Kies knirscht. Er seufzt luftleer durch alle Rippen hindurch in das Gewand hinein. Er muss immer bereit sein, er ist immer unterwegs. Der Tod ist auf der Suche nach Anschluss an alles, was atmet. Und darauf wollte er eigentlich hinaus. Ben betrachtet jetzt die Wolken. War das schon ein richtiges Treffen? Liebe, sagt er versuchsweise und denkt: Ich mag alle Menschen.

Irgendwie mag ich sie alle. Es gibt allerdings keine Person, die mir wirklich wichtig ist. Massen an Menschen hat es in seinem Leben bisher gegeben. Gibt es neutrale Menschen? Tja, denkt Ben in diesem Zusammenhang.

Ein Gedanke von Ben. Noch ist er nur zu ahnen. Das sagte der Wetterbericht. Er muss bald kommen. Wenn man es nur lang genug vor sich her spricht, klingt es sogar wie ein Wort, das man ersonnen, erdichtet, wenn nicht erlogen hat. Direkt in den Raum des Gedichts?


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    Sie hat ihm verziehen! Elina hat ihm verziehen. Karmiina steht im Hof und schaut auf ihr Opfer. Beim Umkreisen des Mannes schleift ihr rechtes Bein hinterher. Steht der Mann wieder auf? Die Brust des Mannes hebt und senkt sich. Mit einem Schlag wird ihr bewusst: Pflanzen und Tiere locken von nah und fern: Ihr gesundes Bein wankt, das Knie zittert. Als Karmiina dann noch das Glitzern des Teiches sieht, muss sie tief Luft holen. Summt das Wiegenlied, das sie sich jeden Abend vorsingt. Klingen aus Licht dringen in ihre Netzhaut, der Schmerz breitet sich im ganzen Kopf aus.

    Der Himmel wird immer noch heller. Sie steht auf und geht auf die Kiefer mitten im Hof zu. Karmiina formt zwei kleine Klumpen, die sie in ihre Ohren schiebt. Sie beugt sich vor und tunkt den Kopf in den Holzzuber. Mit noch feuchter Haut geht Karmiina durch den Saunavorraum und steigt in den Keller. Sie betrachtet es eine Weile und faltet das Papier dann sorgsam zusammen. Mit dem Bild und der Schachtel in der Hand hinkt sie hinaus. Karmiina hockt sich neben ihn und zieht ihm mit vorsichtigen Bewegungen die Kleidung vom Leib.

    Karmiina wendet ihren Blick ab. Dort, im Schatten eines knorrigen Ahorns, ist der Brunnen. Ihr Herz setzt einmal aus. Sie will weg von diesem Hof, weg von der muffigen alten Sauna, dem morschen Haus und dem modrigen Schicksalsbrunnen. Weiter als bis zur Schwelle hat sie nie gedacht. Angeblich ist in der Stadt alles besser. Stiefmutter musste sie sie nennen - und Karmiina war nie mehr als das Stiefkind.

    Ihre richtige Mutter wohnt im Himmel bei den Engeln. Auf einen Besuch von Karmiina ist sie garantiert nicht gefasst. Sie will Messer und Gabel benutzen wie die anderen auch. Karmiina wirft einen Blick auf den Schlafenden. Im Gras liegt auch ein dunkler Gegenstand, den sie aus Zeitungsanzeigen kennt: Noch eine kurze Kontrolle der Streichholzschachtel: Kaspar geht es gut, munter hebt er alle acht Beinchen und freut sich des Lebens.

    Nur so viel noch: Es finden sich auch sehr konkrete Verse in diesem Band. Wichtig sind ihm Szenen, Momente, die er weniger zu fixieren als vielmehr zu finden trachtet. Dabei werden sie, mit einem beinahe unmerklichen Dreh, zu einer existenziellen Erfahrung, die in einer anderen als der eben gefundenen Formulierung nicht aufzuheben ist: Lass uns jetzt lange verreisen zu Wasser, zu Land und zu Luft, lass uns jetzt lange dieses Hotel nicht verlassen.

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    Alltagssprache und Zitate, fremdsprachliche Wendungen und Fachjargon gelangen hier in eine poetische Sortiermaschine, die die Spreu vom Weizen trennt. Schon in den Jugendgedichten, die an W. Nominiert zum Deutschen Buchpreis ! Entdeckt wurden unsere Eingriffe eigentlich nie, Kunst wird von ihren Betrachtern nur selten genau angeschaut. Die Werke hingen oder standen irgendwo herum und konnten sich nicht wehren. Sie waren allen und allem ausgeliefert: All das kommt stets gut.

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    Und auf den packpapierfarbenen Seiten ist zum Pauken auch gar keine Zeit. Was stellt sich ein, wenn Leute etwas zusammen machen? Es geht um den Schritt vom Ich zum Wir, und zwar auch jenseits der traditionellen Paarbeziehung: Monika Rinck schreibt so atemberaubend originell, dass man fast vergisst, hier einen Theorietext zu lesen.

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